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Depuis les cendres
... Helena a bu le scotch d’un trait et a appuyé son front sur mon avant-bras. La chaleur, l’éraflure des épines et l’odeur du bois. ...
... La même, une dizaine de jours plus tard, quand l’oncologue est entré dans la chambre de l’hôpital pour rencontrer mon père avant qu’il ne reçoive son premier traitement. ...
... Et un traitement, quoiqu’on vous dise, malgré les garanties de non-efficacité dont on l’accompagne, c’est un traitement et, donc, dans le désespoir, une chance. ...
... Il continuait de parler des traitements, qu’il souhaitait obtenir malgré les chances de succès quasiment nulles. ...
... Mon père avait les traits tirés, le corps émacié, la démarche vacillante. Nous sentions que le bruit et l’excitation le harassaient ; nous avions passé la soirée à inciter les enfants au calme. ...
... Helena et moi avons pris le pari de gagner quelque chose à ce petit jeu qui s’éternise et dont nous connaissons pourtant l’issue. La défaite. J’ai essayé de comprendre, mais je n’ai rien trouvé. Ou j’avais carrément le doigt dans l’œil. ...
... Quelque part entre Caen et Paris, le 26 août 2010 Nous n’avons pas laissé retomber la poussière avant d’acheter nos billets de train pour Paris. ...
... Helena a visité vingt fois Paris et connaît ses moindres recoins. Elle me parle de ses quartiers depuis deux jours, me promettant que nous irons ici ou là, que nous verrons tel musée, que nous mangerons dans tel restaurant. ...
... Devoir renoncer aux traitements. Mon père avait reçu la nouvelle avec douleur, c’est évident. Il affichait cependant le calme dont il avait toujours fait preuve. ...